Le matin vient à peine, et déjà je lui parle,
Cette cuillère ronde qui tourne dans ma tasse,
Je lui confie le jour qui s'annonce et qui passe,
Les heures à venir, leur poids qui se dévoile.

Elle écoute sans faillir mes listes et mes plans
Les rendez-vous serrés, les choses à ne pas oublier,
Elle tourne, elle tourne, sans jamais juger,
Gardienne patiente de mes matins tremblants.

Dans le silence du matin, elle comprend tout,
Ce que je ne dirais pas à voix haute à personne,
Le doute qui revient, la fatigue qui s'étonne,
Elle tourne encore — quelque chose se dissout.

Il suffit de ce rien — ce thé, ce peu de silence,
La cuillère a tout pris, le doute et le chagrin,
Et moi, le cœur posé, je retrouve mon chemin,
Prêt à entrer dans le jour en toute confiance.

Alors je la pose, doucement, sur la soucoupe,
Le jour peut commencer, j'ai dit ce que j'avais à dire,
À cette confidente d'acier qui sait sourire,
Sans un mot, sans un bruit — le tintement, c'est tout.

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Je vous écris sur ce vieux banc de bois,
où les feuilles dansent, lentes et bavardes.
Le vent me parle un peu, la lumière décroît,
mes genoux grincent, mon esprit s'attarde.

Je revois nos jeux, nos rires d'antan,
les cannes à pêche, le ruisseau chantant,
les serments faits sur un galet plat,
qu'on lançait loin, croyant tenir le pas.

Jean était calme, René plus fou,
l'un comme l'autre, fidèles jusqu'au bout.
On se chamaillait pour trois brins d'herbe,
puis on riait — c'était ça, notre verbe.

Choisissez vos amis comme des cailloux polis :
pas les plus lisses, ni les plus jolis.
Ceux qui tiennent au fond de la poche,
même mouillés, même quand tout cloche.

Être deux, c'est aussi voler des cerises,
partager la culpabilité précise…
Et si le gardien vous poursuit,
c'est à deux que l'on s'enfuit.

L'amitié n'est pas un feu de paille,
c'est un feu discret que le vent travaille.
Il vacille parfois, mais si vous soufflez bien,
il réchauffe l'âme, il éclaire le chemin.

Un jour, peut-être, vous serez, vous aussi,
assis sur un banc, l'ombre pour compagnie.
Si une petite main vient chercher la vôtre,
rappelez-vous : c'est ainsi qu'il se prolonge.

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Je suis là, ancré dans la terre froide,
sous une lampe jaune qui veille,
comme une main posée,
sur ce que personne ne regarde.

Je ne me cache pas.
Je laisse paraître
ce que le temps a sculpté.

J’ai vu passer des saisons,
des vies pleines, d’autres cassées,
des voix qui se sont tues.

Je demeure.
Sans courage, sans mérite.
Parfois,
c’est la seule fidélité possible.

Je tiens.
Pas en résistant,
juste en acceptant,
ce qui vient, ce qui est là.

Trois oiseaux ont niché en moi
avant de prendre leur ciel.
Là se joue, sans bruit,
ma plus vraie transmission.

Si la lumière me trouve debout,
c’est peut-être que j’ai tenu —
fragile, réparé,
humain.

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Quelque chose passe,
une mémoire,
peut-être une ombre
oubliée dans ma chair.

Mes mains cherchent encore à se souvenir,
mes lèvres frémissent d’un mot sans nom.
J’aimerais l’écrire,
mais je ne peux —
je ne peux écrire ce qui me fait trembler.
Les mots glissent,
ils refusent ma main,
ils se cachent dans le souffle.

Je suis cet être qui vacille,
qui tient debout dans le vertige.

Ainsi je marche,
je tremble,
mais je vis.

Car tout ce qui tremble ne tombe pas,
tout ce qui vacille ne s’effondre pas.

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