L'ancre féline
Un chat endormi, une page qui résiste. Entre eux, le silence — jusqu'à ce que l'un décide, sans bruit, que la veillée est finie.
Le chat dort dans le rond de lumière que la lampe a posé sur le bureau. Dehors, la nuit ferme doucement les volets, dedans, une page attend. Parfois le stylo s'arrête. Une oreille bouge à peine. Comme s'il avait remarqué, lui aussi, que la phrase hésite. Je cherche un mot. Il cherche sans doute un rêve. Nous travaillons chacun de notre côté, dans le même silence. Les heures passent sans faire de bruit. Le thé refroidit. Les feuilles s'accumulent. Le chat ne juge rien. Puis il se lève. S'étire longuement. Vient poser son front contre ma main. Je pose mon stylo. Pour ce soir, c'est assez. Demain, il reprendra sa place près de la lampe. Moi, la mienne devant la page. Je me demanderai encore, qui de nous deux veille sur l'autre.
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